Come in un cartoon le prospettive che fanno da sfondo alla storia sono piatte, ma lo spettatore ci scivola irrimediabilmente dentro, lasciandosi ipnotizzare dalle scenografie visive, dalle zoomate cartoonistiche dei Motus. Il resto della scena si riduce a un'asettica pedana bianca su cui spiccano solo due piccoli giradischi e alcuni microfoni, e in questo spazio gelido, neutro le emozioni si stagliano come su un tavolo anatomico: lo scopo di Rumore rosa non è infatti di raccontare una storia più o meno esemplare, ma di enuclearne un nocciolo di sentimenti nudi e in qualche modo ancora sanguinanti, isolandoli, analizzandoli, sottoponendoli a una spietata dissezione.

Ciò che ne viene fuori è un'aguzza raffigurazione dell'amore come malattia, della solitudine come stato di alterazione patologica, dura, dolorosa quanto un pugno nello stomaco dello spettatore.

Ma allora perché rumore rosa? Perché in questo spettacolo femminile per una volta il rumore dei sentimenti si colora delle tonalità dell’altra parte del cielo e si specchia nelle frequenze artificiali che i tecnici del suono utilizzano per evidenziare la curva di equalizzazione ottimale (che per distinguerlo dal rumore bianco si chiama appunto rumore rosa). E in un claustrofobico racconto fatto di frasi registrate, urlate, sussurrate al telefono o solo evocate da gesti, la storia di Petra von Kant evapora, lasciando come traccia solo alcuni dialoghi, solo parole. E il rumore di queste parole rosa fa da sfondo e sostanza a una nuova storia. Che ognuno può leggere come vuole. Mentre le illustrazioni e le animazioni Filippo Letizi ti trasportano al centro del plot. O forse solo altrove.