In bilico tra il sogno e l’incubo, ora bianchissimo, ora candido latte, adesso nefasto e nebuloso, “La principessa bianca”- sposa cadavere- sirena di rilkiana memoria, simbolo decadente, emaciato e in decomposizione, stagna nella sua gabbia dorata dentro la quale si trova al riparo, al sicuro, nel rifugio costruitole attorno. Fuori è il tumulto, l’inconscio, lo sconosciuto, il non gestibile, il sorprendente, anche, quindi, l’ansioso. Il regista Riccardo Massai fa entrare, come ragno, la sua principessa Silvia Guidi (prende i panni che non ha mai vestito Eleonora Duse), che da sempre ha posto il suo percorso artistico al servizio della ricerca teatrale in campo psicologico se non addirittura psichiatrico per capirne i gangli per carpirne i risvolti, in un cono orizzontale. E’ certamente il vortice della mente, ma anche la tana kafkiana, è una spirale dove cadere volentieri, un gorgo, un cannocchiale per vedere la realtà deformata, un caleidoscopio lisergico, un tubo che conduce, un intestino che ristagna, un buco che attrae, un pozzo claustrofobico, un oblò per descrivere il mondo là fuori, un bicchiere rovesciato dove leggere i fondi del caffé, una galleria del vento, una navicella spaziale che fluttua nell’universo senza gravità, un tunnel la cui uscita è ora uno specchio riflettente, ora un Cristo che galleggia, ora un buco nero che si mangia l’intorno, è la pancia della balena di Pinocchio, è una teca di vetro per mostrare gli esperimenti, è una bara, una cella, una tomba con impressioni d’eclisse. Il tappeto sonoro eclettico e variegato di Vanni Cassori è azzeccato e spazia negli stati e strati d’animo e segue alla lettera la partitura della parola e i continui sommovimenti dei sentimenti in divenire. La principessa potrebbe assumere ai nostri occhi l’inadeguatezza di una Marylin, la bellezza triste di Lady D, l’algidità superba della Fata Turchina, il sorriso mesto di Grace Kelly, la vitalità repressa delle mogli di Barbablu, l’annegare di Ofelia. Sono anime nel limbo, immerse in un delirio manicomiale. E’ Alice nel castello che ha paura a restare e timore ad uscirne. Fuori c’è l’amante, travestito da peste, da malattia, da zombie di Romero e una città oltre il lago che pare “L’isola dei morti” di Bocklin, mentre i latrati di lupi famelici- licantropi danno i brividi dei cani dell’“Inferno” nella versione di Romeo Castellucci. Una cellula devastante che prende le sembianze di un messaggero tossente, che è l’inizio della fine che s’insinua in punta di piedi prima di esplodere virulento. Il terreno, la vena, l’arteria, il corpo, l’organismo è stato irrimediabilmente colpito e il decesso è l’ultima soluzione, l’unica via d’uscita. Una Morte a Venezia che puzza di marcio, tra simbolismo e romanticismo, a respirare la peste manzoniana come quella di Camus. E’ come sentire l’odore da nausea dolce dell’acqua putrida rimasta in un vaso di fiori macilenti e secchi davanti ad una lapide in un cimitero. Come urina d’asparagi. Info: 055.621894; 13, 11 euro; durata: 1h; www.archetipo.it.